Как это бывает? Не знаю, как бы лучше объяснить-то. Вот ты сидишь на своем стуле. Вечер, темно уже на улице. А дома нет никого почти. Ну, может, бабуля там что-то на кухне делает. А ты сидишь на своем стуле... И слышишь Голос. Красивый такой Голос. Любимый. Он в ушах твоих. Только там. И ты сидишь... И ощущаешь себя такой маленькой. Маленькой-маленькой. И тебе внутри так хорошо и так тепло. И говорит Голос тебе тоже много всего теплого. А самое обидное, что сказать-то ты что-то в ответ не можешь. Шепчешь. А Голос не слышит) И это так... Неописуемо. И приходится либо метафоры придумывать, либо возвращаться вк. А хочется Сказать. И Голосу, наверное, хочется услышать... А ты сидишь, маленькая-маленькая, на стуле своем. И хорошо тебе, хотя хорошо - это мало сказано. А Сказать - не можешь. Главного сказать не можешь. Можешь написать, но вот что это? Пишем мы каждый день, а Сказать... И думаешь. Что у тебя на Сказать - Вечность. Успокаивает только это.
А когда Голос прощается - становится пусто внутри. Очень-очень пусто. Эту дырку ни одна песня не заполнит. Сижу вот я сейчас, думаю. Как же я эту дырку не замечаю ежедневно? Какая же она... Огромная. И скорее бы она была заполнена Родным Голосом.