Ходят легенды, что закрывший близкого грудью не чувствует боли. Что умирать не страшно и что есть боги, те самые боги, которые правда слышат все молитвы.
Фрейя берет в руки колоду таро. Ее пшеничные волосы струятся по плечам и груди, а я откровенно любуюсь ее красотой. Она пророчит мне светлое будущее, рассматривает "Солнце" и улыбается. Улыбается.. и я просыпаюсь в холодной улице с мокрыми щеками и запотевшими очками. Смахиваю свое наваждение. И кажется, что дал не все, что мог, хоть и старался.
И вот тогда-то кричишь: "ну прости меня, прости, это то, чему я не могу сопротивляться"